опустив свою голову вниз,
у метро в светло-серой рубашке
под напевом редеющих птиц.
Он - оставленный около смерти
с семиструнной, родною в руках.
Что музыке, душе круговерти,
этот прах,
этот попросту прах?
Она молодо скачет по лицам
и стремится за птицей на юг.
Ну, пускай улетает за птицей
из-под старчески тающих рук…