В огромном доме толпы вавилонцевИз кожи лезут и поют все песни,Те песни колыбельными зовутся,Но это нынче ведь совсем не вести.
И все фальшивят, все срывают ноты,И в голосе как будто что мешает,Ревут белугой, но, глотая слезы,Поют, капризы деток утишая.
А за спиной стоит хозяин дома,Тот самый кардинал пустынных улиц,И хлещет плетью по кровавым спинам,И похотью глядит на своих “умниц”.
С билетом желтым по спирали жизниОни слетели в этот дом терпенья,И курят фимиам своим обычьям,Но только днем терзают их сомненья.
Их счастье - замки воздуха, как жалко,Что жизнь свою сломали и продались.Под голодом и холодом дрожали,Не сосчитать, чьи руки опускались.