VI Международный конкурс научно-исследовательских и творческих работ учащихся
Старт в науке
Моя малая Родина.
Автор работы награжден дипломом победителя II степени
Полная версия работы доступна во вкладке "Файлы работы" в формате PDF
…С чего начинается Родина?
С заветной скамьи у ворот,
С той самой березки, что во поле,
Под ветром склоняясь, растет…
М. Матусовский
Что такое малая Родина? Ценит ли ее человек? Думает ли о ней?..
Спросите, где же она, малая Родина? А она вот здесь, в сердце! Ты ею живешь, дышишь, шагу без нее ступить не можешь. Ты ею пропитан.
Я вспоминаю то время, когда мне было лет пять или шесть. Это были самые яркие моменты моей жизни! Я до сих пор живу в моем родном городке, но только сейчас начинаю понимать, что он значит для меня. Мой город, моя малая Родина…
Для каждого она своя. Для меня – это старые разросшиеся клены у дороги, кирпичная мастерская со старыми зелеными ставнями, доски у самого её порога. Они почти рассыпались, и шатаются, и скрипят от каждого шага. Их легко можно приподнять и увидеть под ними целый мир! Земля под досками рыхлая и влажная, жуки роют в ней свои тоннели. Сядешь на корточки и часами смотришь на этих маленьких существ и думаешь, зачем они строят эти дороги. Потом встанешь, ухватишься обеими руками за железную ручку, резко дернешь на себя и откроешь дверь. А там в воздухе висят тысячи пылинок. Резкий запах леса и свежих опилок хлынет тебе в лицо так, что голова закружится. Перешагнешь через высокий порог, посмотришь вверх и увидишь огромные просмолённые доски. Ногам холодно от ледяного бетонного пола. А вот и отец…Он весь белый от опилок – работает ведь! Посмотрит на тебя, весело улыбнется и дальше уходит что-то делать. Подойдешь к станку, а он быстро подбежит и закроет руками красную кнопку. Погрозит пальцем, скажет: «Опасно!» - и уйдет дальше. А ты все еще ходишь, мешаешься ему под ногами. Но отец тебе ничего не скажет. Только погладит по голове своей большой грубой рукой и поцелует. Щека у него, как у ежика, колючая! Ты, счастливая, обнимешь его и побежишь в песочницу, сядешь на пенек и давай стучать молоточком по доске так, что аж эхом стук отдается.
Часто вспоминается зима. Ты стоишь с мамой, держишь ее за руку и наблюдаешь. Небо пасмурное, серое и будто рядом с головой висит. Тучи пышные, снеговые. Чуть повернешь голову - и в глаза тебе прожектор светит своим холодным сиянием. Слышишь стук колес поезда, грохот составов и непонятную громкую речь диспетчера. От этого гулкого звука стая черных ворон срывается с проводов и кружит над мостом. И это все для меня – Родина.
Вдруг позади себя услышишь, как хлопнет тяжелая металлическая дверь, обернешься и увидишь, как бабушка осторожно спускается по обледеневшим ступеням, и бежишь в ее объятья. Потом берешь ее за руку, подходишь к ограде, за которой растет маленькая пушистая елочка, теперь уже красавица-ель. По дороге домой она тебе рассказывает обо всем: что было и что будет. Ты много чего не понимаешь, но все же тебе интересно.
А все-таки Родина порою - это не место, а воспоминания. Вечер… Родители уехали. Ты лежишь на маленькой кровати рядом с дедушкой. Он в очках, а в руках у него старенькая книжка сказок Пушкина. Страницы уже пожелтели, а рисунки все такие же яркие. Он читает тебе своим загадочным голосом, а ты слушаешь с замиранием сердца и уже видишь богатырей, выходящих из бушующего моря. А дедушка, словно вырывая из мира фантазии, вдруг возьмет тебя на руки и начнет подкидывать вверх! И весело и страшно! Вдруг не поймает! Но он улыбается тебе и кажется, что совсем не устаёт. Ты поднимаешься и падаешь, и снова поднимаешься, а тем временем, как зачарованная, глядишь на его белые, как снег, волосы и бороду. Они будто сияют в тускло освещенной комнате.
С мамой мы любили разговаривать. Говорили мы обо всем! Делились тем, что пережито за день. Грустно – придешь к маме, сядешь к ней на колени и просто молчишь. Весело – зовешь ее поиграть с тобою! А вечером в тусклом свете лампочки тихо молишься с ней… Она учила меня всему! Сядешь за пианино, а твои пальчики тебя не слушаются. Так она придет, поможет и покажет.
Но еще одной неотъемлемой частью моей жизни является… степь! Сколько простора в ней, сколько свободы! Станешь на краю степи, устремишь свой взор в бесконечную даль и видишь, какая необъятная наша Россия! Каждая травинка имеет свой цвет, свою форму. Пройдешь чудь дальше и увидишь целое поле ковыля, похожее на бескрайнее море. Дует сильный ветер, клонит седые колоски и кажется, будто волны переливаются серебром. А над ковылем вдруг бросит тень сокол. Сначала он усердно машет своими могучими крыльями, а потом распрямляет их… и отдается ветру! Думаешь, что он может парить так вечность. Ветер степной сильный и огненный. Когда станешь прямо к нему лицом, то так обдаст тебя жаром, что потом лицо горит, как в огне, и все красное. Приносит он горький запах полыни и мягкий аромат чабреца. И ты вдыхаешь и наслаждаешься! Только потом больно становится от степной пыли.
Вот что для меня малая Родина. И я должна ее ценить. Фролово – маленькая точка на огромной карте нашей страны. Совсем маленькая. Посмотришь на нее сверху, а оно как на ладошке! Алмаз тоже маленький, но ценный. И малая Родина такая же ценная. Ценен и каждый дятел на ветке в посадке за моим окном, и каждое здание, и каждый памятник, и каждый листочек! И как можно не любить такое! Как можно не любить солнце, луну и звезды, под которыми ты живешь? Как можно не ценить землю, по которой ты ходишь? И как можно не любить руки матери, которая держала тебя с самой колыбели…
Вот такая она – малая Родина!